Continuidad De Los Libros
Es una tarde de verano en Castelar. Eso que se ve entre el follaje verde de un árbol son los ojos azules del pequeño Christian que escuchan. El jardinero municipal lo ha subido a una rama y, mientras corta las copas de los árboles, conversa con el abuelo del niño. Christian atiende a la charla de los dos hombres, fascinado. “Como el Barón Rampante”, dirá muchos años después. Pero a diferencia de Cosimo, Christian Kupchik
“El pasado sirve para armarse con fuerza. El futuro es la lucha en lo desconocido vislumbrado. Aprended a ver a lo lejos, a lo lejísimos.” Razonamientos de un testarudo, Eric Satie. Los fines de semana porteños son siempre una promesa de aventura y una carrera contra el tiempo. Las noches son cortas, las distancias largas y los eventos culturales saturan la agenda de recomendaciones, imperdibles y únicas o últimas funciones. Entre la vorágine de ciclos
“Hay un mundo para todo nacer (…) nacer y no hallarlo es imposible”, Macedonio Fernández. “El diario, “género psicótico”, negación de la realidad, puente levadizo y tabla de salvación”, Ricardo Piglia. ¿Cómo se convierte alguien en escritor, o es convertido en escritor?, apunta Ricardo Piglia en las primeras páginas de Los diarios de Emilio Renzi, Años de Formación (Anagrama, 2015). A partir de ese interrogante, surgen otras múltiples preguntas entre la lectura de éste y
“La soledad podría ser un principio, un punto de partida, una patria, un refugio una guarida, el propio cuerpo…” Carlos Skliar Carlos Skliar (Buenos Aires, 1960) intenta en Escribir, tan solos (Mármara Ediciones, 2017) edificar la biblioteca de la soledad. Y digo intenta porque él mismo reconoce al final del libro que la gesta continúa inacabada. “La soledad es una biblioteca siempre incompleta”, dice, no como fallo, sino como condición para seguir leyendo, para